LAS MORUJAS                   Cuando la Primavera se asoma                   entre emergentes trigales,                   hace cantar los arroyos                   y susurrar manantiales.                   Vuelvo yo a los Arribes                   de cenicientos manjares,                   trepando como en un sueño,                   buscando en los humedales;                   ese tapiz caprichoso                   de tiernas manos, que salen                   de los espejos del agua                   entre las claras lunares,                   de las cristalinas fuentes                   y los mansos manantiales,                   tapizando de colores                   aterciopelados valles.                   Ese manjar son “MORUJAS”,                   “regajos” en otras partes,                   ensalada de los pobres                   comentan según linaje.                   Ya quisieran ingenieros                   del fogón y del llantaje,                   tener a mano el manjar                   como se tiene un potaje                   para aliñar con buen trago,                    buen aceite y buen talante                   añadiendo la sal y el ajo                   y la hogaza que acompañe                   las mejores aceitunas                   de los templados bancales;                   mecerla en los barreñones,                   los de barro rezumante                   y darle a los tenedores                    como las gentes de antes,                   que alrededor del barreño                   con el humor chispeante,                   hacían guiños a la vida                   viviendo feliz ese instante.                   Por eso quiero rendir                   particular homenaje                   a las humildes “ morujas“                   y a quien entiende éste arte,                   que somos la Cofradía                   que tiene por estandarte                   asegurar que éstas son                   ¡ Bocado di Cardinale ¡.

MIEZA EN PRIMAVERA                                             soneto                   Que hermoso es el cerezo florecido,                   generosa es con él la primavera,                   que derroche de tules y de seda,                   de fugaces estrellas que han venido.                   Y yo miro a su cielo agradecido                   del regalo de ver tanta belleza;                   mi alma en mi ser se despereza                   y mis penas se abrazan al olvido.                  No quisiera despertarme de éste sueño,                  asomado al balcón de la Rivera,                  alimento así mi alma de colores,                  del trino de los pájaros risueños,                  de la brisa melosa que me besa                  y me regala seductora sus olores.